Alphaville Misc

Flaschenpost

Dreamscapes Story

"Keine Ahnung woher die Ideen für unsere Songs kommen..." (M. Gold)

Die Luft war dick wie Honig, ohne einen Atemzug oder eine Brise, aber voll Hitze. Jerry lag auf seiner Matratze und starrte an die Decke. Ein rostiger Ventilator mit schmutzigen Flügeln, die sich nie wieder bewegen würden, hing über ihm, wie ein großes, totes Insekt. Das entfernte Röhren des Montego Bay-Schnellwegs, drei Minuten weg, hat vor ein paar Stunden begonnen. Kein Geräusch kam vom Strand.

Jerry setzte sich auf und versuchte durch die schmutzige Fensterscheibe zu spähen. Der Tag latschte gegen die Hütte wie ein verwundeter Boxer. Die Sonne brütete giftig über der Bucht. Ein neuer Tag. Hallelujah! Er stand wankend auf und stolperte über die leere Whiskyflasche auf dem Boden neben seinem Bett, er kickte sie durch den schäbigen Raum und unter die Sammelstätte, wo sie sich zu einer Armee anderer leerer Flaschen gesellte. Scheiße, Lieber Gott und hallelujah! Sein Kopf dröhnte. Sonnenlicht, das in 4 dicken Strahlen durch den Fensterrahmen fiel, zerfraß seine Augen. Der Wassercontainer neben dem Fenster war leer. Er setzte sich auf den Holztisch in der Mitte des Raums. Eine Zigarettenkippe schwamm in der halb-leeren Kaffeetasse vor ihm. Scheiße.

Jemand klopfte an die Tür. "Komm rein," brummte er. Die Tür öffnete sich unter Knarksen. Ein Engel kam herein. Er setzte sich Jerry gegenüber und stellte 2 Flaschen Whisky auf den Tisch. "Eine Nachricht von ihm," sagte der Engel. "Trink."

Ohne ein Wort öffnete Jerry eine der Flaschen, die Nachricht steckte im Hals, wie immer. Er zog die Notiz heraus und nahm einen großen Schluck. Dann schniefte er die alkoholgetränkte Notiz. Alles hier stank nach Whisky, als wenn man den Gestank des immensen Müllplatzes an die Stelle, wo seine Hütte stand, legen wollte.

Er horchte nach draußen. Entferntes Röhren, nichts weiter. Schreib auf was du siehst, war die Nachricht. Zuletzt, etwas, das einfach genug war. "Er ist nicht mehr hier, richtig?" Es war eine rethorische Frage. "Was kümmert es dich, du bekommst Whisky, also schreib," antwortete der Engel kühl. "Nicht mehr hier," beharrte Jerry. "Verpißt, wette ich und ihr Kerle steckt hier, gelangweilt, den Verstand verloren." "Du redest Scheiße," sagte der Engel ohne das kleinste Zeichen von Gefühl. "Was zum Teufel. Mein halbes Leben in diese gottverlassene Bucht geschmissen, all diese gottverlassenen Geschichten." Der Engel stand auf. Seine Flügel raschelten leise. "Wir machen alle nur unseren Job. Trink nur und schreibe." Dann verschwand er. Die Tür knarkste nicht mal. Er war einfach nur verschwunden. Es war immer dasselbe. O.K., er hatte den Whisky, hallelujah! Dann und wann schoß seine Zunge aus seinem Maul. Plötzlich erinnerte er sich, wie er als Kind einmal eine Kolonie wilder Bienen im Wald gefunden hat. Damals in Europa, bevor die ganze Scheiße anfing. Sein Vater hatte ihm erzählt, daß alle Bienen ihrer Königin folgen. Aber was würde passieren, wenn die Königin zu schnell flöge? Oder in den Tod fliegen würde? Hatte genug? Geht zur Hölle, meine Leute?? Er schluckte erneut. Und was ist mit den Leuten? Folgten sie immer Gott? Mit all ihren verdammten Zeug, ihrer gottverdammten Zivilisation und ihren 3x verdammten Kriegen, stets folgend, einer dem anderen? Was, wenn Gott genug davon hätte? Ein weiterer Schluck.

Gepriesen sei Gott und Jack Daniel's. Das Leben geht weiter. Sogar ohne Gott. Oh Mann. Wie er sich nach der Nacht sehnte. Die Hitze würde bleiben, aber die Dunkelheit würde ihn verschlingen mit all seinem Whisky und all dem gottverlassenen Licht. Und vielleicht würde er träume: von Kühle, Wind und Dämmerung, verregneten Wäldern, von Bienen und Honig... kühler Honig.

Statt dessen hockte er betrunken vor diesem stinkenden Müll, zu Heiden predigend. Hallelujah! Und was hat Gott getan? - Whisky gebracht. Ein dreifaches Hallelujah!!! Er fing an auf die Rückseite des Zettels zu kritzeln. Dann und wann hob er seinen Kopf und blinzelte zum strahlend blauen Himmel. Keine Zweifel darüber. Aber es war nichts außer Metall und Stahl. Und jenseits davon, Gräue und Öde. Und Gott hat sich verpisst. Das war's. Alles übermalt, mit seinem gnadenlosen blau.

Als er schrieb, schüttete er den Whisky hinter. Zuletzt war es getan. Er steckte den Zettel in die leere Flasche, verkorkste sie und warf sie schwächlich ins Wasser. Wie oft hatte er das getan? 1000 mal? Mio. mal? Und wer fischte die aus dem Wasser? Waren es immer noch andere ? Verdammt, warum antworten sie nie? Jerry stand mit einem Stöhnen auf und ging zurück zu seiner Hütte. - "Nicht eine einzige gottverdammte Antwort..." Die Tür schloss sich knarksend hinter ihm. Dort war dröhnender Krach, das Klirren von Glas, weniger werdende Flüche, plötzliche Stille. Der Schirm stand einsam am Strand in der schwebenden Glut, zu sich nicht veränderlichen Ewigkeit schmelzend.

Aber dann, widerstrebend, ein fremdes, entferntes Geräusch mischte sich in die schläfrige Stille. Über dem Ozean hat sich ein leichter Wind gebildet.

Musik wehte herüber.

Translation: A. Wesche